Da Poesia

A poesia é nada

Como peixe no rio

nada sem destino

na língua da água

Da Água

A poesia, se não brotar
sobre o papel em branco,
florescerá na nascente do rio
que corre rumo ao Pantanal...

A poesia como olho d'água
surge nos lugares mais imprecisos

Catar lixo

Quando às vezes saio
para catar lixo em livros de poesia
de poetas menores como eu
chego a encontrar coisas belas

faço alguma tabela
e fico entusiasta:
“Quem sabe um dia, sempre um dia,
Ou mesmo uma hora, escreva assim”.

Choro, Marisa Letícia

Choro, Marisa Letícia, choro, que minha vida é chorar

Choro pela pandorga que sobe, a linha arrebenta

corro atrás, mas não alcanço

Choro pelo pão com manteiga que cai no chão

Choro pelo menino que morre no Rio Cuiabá

Choro pelo cão atropelado na BR 163 em Mato Grosso

Choro pelo meu irmão, irmã, pela minha dor

Não haveria de chorar por quem me amou?

Mesmo não me vendo, nem me conhecendo

Apenas sabendo que existia e precisava desse amor.

Eu Sou Cuiabá

Eu sou João

Eu sou filho de Dona Josefa

Eu sou Mixto

Eu sou Botafogo

Eu sou corintiano

Eu sou grosso, ruim de bola

Eu sou MST

Eu sou MTST

Eu sou UFMT

Eu sou cuiabano

Eu sou SindJor

Eu Sou Sindicato

Eu sou mordido

Eu sou fedorento

Eu sou fedido

Eu sou fudido

Eu sou pontual, quando não atraso

O Que Restou

O que restou foi um pedaço de filme 16 mm,
um pedaço velado, que não serve pra quase nada,
um retrato 3x4 de um detalhe da torre da igreja tombada...

Foto Chau localizava-se na Rua do Meio
de quem vai e de quem vem, vice-versa

A memória, bom que se diga,
não importa muito com isso,
só quando aperta a saudade

A Reforma da Previdência (1998)

A reforma da previdência precisa ser feita!
Avisam os políticos da cara de pau
à patuléia que não tem como se defender
de tanta desfaçatez que lhe pregam à nau

A reforma da previdência é a salvação
do sistema concebido para falir...
Só que esquecem de dizer que meteram a mão
financiaram obras e mais obras faraônicas
a construção de Brasília, a ponte Rio-Niterói
a rodovia Transamazônica e a ferrovia do aço
de tal forma que agora não tem como safar

A reforma da previdência, cuidado, é armadilha
para o trabalhador que suou a camisa
a vida inteira e vê sua aposentadoria querida,
virar migalha numa fração de segundos
no voto canalha do deputado despudorado
que se vende a luz do dia de cara lavada

A reforma da previdência precisa sair do papel
mais que urgente, prega o ministro (aquele mesmo)
que se aposentou com 44 anos de idade
e o presidente com duas aposentadorias indecentes
e o Congresso Nacional com sua corja de asnos

A reforma precisa ser feita, diz o político
Segundo ele, o brasileiro não gosta de trabalhar
O trabalhador brasileiro, porém, não é paralítico
nunca se furtou a dar sua contribuição e penar

A reforma da previdência tem uma mentira
de ter mais aposentados recebendo pensão
que trabalhador na ativa com holerite
participando na formação do fundo

A reforma, claro, é feita com essas notícias
o povo, que não tem como auditar essa informação
para saber se é verdade ou não, fica o dito,
meio sem saber o que fazer, quieto
mas muito cabreiro ao assuntar de longe

A reforma vai ser feita, na marra,
goela abaixo do trabalhador, sem força
para exigir a carteira de trabalho assinada
por isso vive no subemprego submisso

A previdência, com a reforma, mentem,
vai sobreviver muito mais, com certeza
mas o trabalhador não vai viver tanto, aviso,
e, finalmente, ao fim da vida sem valia
sem nenhuma perspectiva, há de apelar
para a Divina Providência,
que não tem nada a ver com essa safadeza,
por uma morte em paz.

Este ônibus

Este ônibus

Segue todos os rumos

Todos os destinos

Até a parada final.

Pão Amanhecido

Sobre o papel que levo debaixo do braço,
no sovaco, posso dizer : -Nada escrito!
O papel jornal é resto de embrulho
de uma paixão que ficou amanhecida.

Quando Escrevo

Quando escrevo poemas sem sentido

Estou sem sentido,

Embora todo sentimento

Esteja aflorado no testamento

Quando escrevo coisas como anjos alados

Os anjos estão embaraçados

Em abraços e me guiam

Pelos caminhos de menos penar

Quando escrevo emoções sentidas

De uma dor qual nunca senti

Como ser de um poeta

Que escreve a dor que deveras sente

Interrogações

Quem escolhe nossas roupas?

Quem determina a hora de começar o dia

Às seis horas e não às oito, às onze?

Quem vai ao volante do planeta terra?

Quem escreve cartas além dos presos injustamente?

Quem carrega comigo a culpa de não sermos pós

Tudo além do conhecimento?

Quem deu a ordem pro tempo parar

Antes do próximo segundo?

Quem segurou o ponteiro do relógio

Pro tempo dar tempo pro suspiro terminal?

Quem escolhe as cores da camisa

Que fazem a próxima estação final?

Quem mergulha de ponta cabeça

No poema intrépido

Do poeta esquecido na prateleira vazia?

Quem?

Correr Riscos

Para não correr riscos,

de apaixonar-me

por olhar eletrizante,

não saio mais a passear

sem para-raios.

Poesia em Liquidação

Vende-se poesia barata. Não precisa de cartão de crédito,

nem saldo bancário estimado, ou subestimado, saldo nenhum

Vende-se poesia sem domicílio, sem grandes pretensões literárias

com guard rail para segurar quaisquer devaneios

Minha poesia não busca os grandes leitores,

os iniciados na poética do século 21, ou do século passado

Minha poesia não irá, garanto, para as antologias,

pros gabinetes literários ou para estantes das bibliotecas seculares

Entrevista

Quando conheci o poeta, estava sozinho,

observava pela janela a jovem filha da vizinho

- Que estaria o poeta imaginando?

Quando nota minha presença, se volta

e conversamos. Falamos de artes,

pinturas, quadros roubados,

livros emprestados de amigos distantes

e esquecemos em devolver

Haicai???

Do que tenho medo?

É da diferença
entre sinapse e sinopse.