A
poesia, nem todas às vezes, se questiona,
quando
caminha nas calçadas das grandes cidades:
“Por
que as pessoas, pedestres,
não
seguem todos a mesma estrada?”
Privativo
Com
o tempo – pois o tempo
é
o velho senhor de todos –
o
poeta descobre que não existe
assunto
privado pra poesia
senão
a própria poesia.
Poesia Urbana
A
poesia tem um quotidiano
fora
de si
Quando
a poesia vai ao shopping
se
urbaniza ainda mais
e
fala a linguagem sem significados puros
metafóricos
ou confessadamente líricos.De Olhar e Renovar
“A poesia não envelhece,
apenas
se renova”,
tenta
contrapor o velho poeta
de
cabelos brancos...
De Ver e Envelhecer
Existem
momentos
que
meus olhos se voltam
para
o edifício da Receita Federal
na
Avenida do CPA
e
não vejo nada
O
prédio, embora imóvel,
envelhece
como tudo
que
nasce sob a face da terra...
Envelhece,
inclusive,
como
a própria terra.
Sobre Tuiuiús e Poemas
Observe
o
tuiuiú perdido,
planando
rumo ao não-horizonte
Sim,
um jaburu,
mas
não o mesmo tuiuiú
que
foi a óbito
no
poema de Lucinda Persona.
Parada Obrigatória
Chegamos
antes, bem antes,
do
ônibus passar
ou
minutos depois...
Para,
espera e pensa:
Nunca
chegamos na hora
para
pensar e esperar.
Óbito
A
espera por inspiração
tem
apenas uma estratégia: esperar
O
poeta crê, quando crê,
numa
esperança infinita,
que
a poesia não irá a óbito
dentro
de seu peito.
Comunicado Público
Até
os mais poderosos dos poderosos, um dia, serão contidos e não
poderão, mesmo com todo o seu poder, fazer nada. Sem poder apelar,
gritar, gesticular e assim ordenar aos subalternos que parem a
caminhada à ultima estada
Até os mais poderosos dos poderosos se reduzirão a simples restos mortais e serão deitados em um caixão de cedro ou peroba, não importa, e serão levados solenemente para serem guardados a sete palmos ou queimados em modernos incineradores de cadáveres
Transvio
No transcurso do tempo...
Ao fim do dia, do nosso dia,
quando um de nós se perde,
perdidos um do outro,
num segundo,
num piscar de olhos
perde-se quase tudo
de quase perder a vida
No transcorrer do poema
a poesia que se tem de achar
encontro-a simples, desnuda
viajando ao lado no ônibus
rumo ao centro da cidade.
Quem Sonhou como Eu???
Quem sonhou? – eu sonhei – que o Brasil, um dia, iria se superar
Sonhei com todos – brancos e pretos – dando as mãos
Sonhei que não haveria pobres, extremamente pobres, pedindo esmolas
Sonhei que seriamos irmãos de nossos irmãos, solidários e fraternos
Sonhei, bom que se diga, não custa nada sonhar, mas agora acordei
E vejo o Brasil vivo dentro de um pesadelo.
Mestre Bolinha e seu sax cuiabano
><>O Mestre Bolinha partiu hoje para a Pátria Espiritual. Que os seus Guias Espirituais possam recebê-lo e ampará-lo neste momento de transição.
Agora estamos sem Bolinha, o Sax de Ouro do Rasqueado Cuiabano
O verdadeiro ícone do Rasqueado Cuiabano
 |
| Este repórter com o Mestre Bolinha - Foto: Lenine Martins |
A música está na raiz, ou mais modernamente no ‘gene’. Filho do lendário Mestre Albertino, músico primeiro sargento do antigo 16 BC, formador de bandas e descobridor de talentos, além de compositor e de Dona Enedina Fernandes da Silva. Bolinha é herdeiro dessa cepa e hoje, aos 74 anos, pode-se ser considerado um dos maiores saxofonistas mato-grossenses e também faz parte da história da música regional.
O primeiro contato foi com a percussão, com o pai, mas depois foi estudar na antiga Escola Agrícola de São Vicente, atual Centro Federal de Educação Tecnológica de São Vicente (Cefet), porque o pai não ganhava muito como sargento do Exército. Pois bem, perto da reforma, o pai Albertino começou a trabalhar na Escola e formou a primeira banda de música. Nessa primeira banda o jovem Bolinha começa aprender a tocar o sax alto.
Viagem sem Bagagem: Volta
O bom de viajar
sem bagagem é que,
no transcurso da viagem,
vai se pensando
em milhões de coisas
que se tem pra pensar
pra dizer pro amor
que partiu sem se despedir
e um dia achou de voltar.
Noves fora, o poema
Tira um, noves fora,
o poema se completa
quando a cidade amanhece.
A cidade não sabe
de nenhuma contabilidade poética...
Alguns de seus habitantes talvez.
O poema se ninguém lê
não se tortura, permanece escrito
nas páginas dos livros da biblioteca.
o poema se completa
quando a cidade amanhece.
A cidade não sabe
de nenhuma contabilidade poética...
Alguns de seus habitantes talvez.
O poema se ninguém lê
não se tortura, permanece escrito
nas páginas dos livros da biblioteca.
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