Quando Escrevo

Quando escrevo poemas sem sentido

Estou sem sentido,

Embora todo sentimento

Esteja aflorado no testamento

Quando escrevo coisas como anjos alados

Os anjos estão embaraçados

Em abraços e me guiam

Pelos caminhos de menos penar

Quando escrevo emoções sentidas

De uma dor qual nunca senti

Como ser de um poeta

Que escreve a dor que deveras sente

Interrogações

Quem escolhe nossas roupas?

Quem determina a hora de começar o dia

Às seis horas e não às oito, às onze?

Quem vai ao volante do planeta terra?

Quem escreve cartas além dos presos injustamente?

Quem carrega comigo a culpa de não sermos pós

Tudo além do conhecimento?

Quem deu a ordem pro tempo parar

Antes do próximo segundo?

Quem segurou o ponteiro do relógio

Pro tempo dar tempo pro suspiro terminal?

Quem escolhe as cores da camisa

Que fazem a próxima estação final?

Quem mergulha de ponta cabeça

No poema intrépido

Do poeta esquecido na prateleira vazia?

Quem?

Correr Riscos

Para não correr riscos,

de apaixonar-me

por olhar eletrizante,

não saio mais a passear

sem para-raios.

Poesia em Liquidação

Vende-se poesia barata. Não precisa de cartão de crédito,

nem saldo bancário estimado, ou subestimado, saldo nenhum

Vende-se poesia sem domicílio, sem grandes pretensões literárias

com guard rail para segurar quaisquer devaneios

Minha poesia não busca os grandes leitores,

os iniciados na poética do século 21, ou do século passado

Minha poesia não irá, garanto, para as antologias,

pros gabinetes literários ou para estantes das bibliotecas seculares

Entrevista

Quando conheci o poeta, estava sozinho,

observava pela janela a jovem filha da vizinho

- Que estaria o poeta imaginando?

Quando nota minha presença, se volta

e conversamos. Falamos de artes,

pinturas, quadros roubados,

livros emprestados de amigos distantes

e esquecemos em devolver

Haicai???

Do que tenho medo?

É da diferença
entre sinapse e sinopse.

Faça!

Quando não puder fazer bem feito, com carinho, esmero; faça sem cerimônia, nas coxas, empurrando com a barriga, mas não deixe de fazer. O malfeito pode ser consertado, arrumado, até mesmo ser refeito. Mas se aquilo que sabíamos que tinha que ser feito e deixamos para trás, por falsas alegações; esperar as condições ideais (que no íntimo sabíamos que nunca chegariam) é imperdoável. Pois ninguém, alguém ou qualquer pessoa, jamais irá consertar, arrumar ou fazer melhorar.

Não cabe mais reclamação

Não cabe mais reclamação

O prazo de validade expirou

Não dá mais pra devolver

O amor foi pro fundo do baú.

Posso perder tudo

Posso perder tudo, perder tempo,

Conversar fiado, entrar na fila e esperar

Esperar o autoatendimento

Posso sair da livraria sem levar

Nenhum livro debaixo da camisa

Posso perder um ou dois amigos

Posso perder o bonde da história,

Que vem de Marraquexe e vai pra Montevidéu

Posso passar apertado dentro do elevador

Posso ler de trás pra frente sem entender tudo

Posso fazer de conta, ficar de papo pro ar,

E, assim como quem não quer nada,

Enganar a Arena Pantanal dia de Mixto e Operário

Posso piscar o olho, usar tapa-olho

E em alto mar ser pirata de madrugada

Posso perder o jogo, perder a aposta

Perder a anotação do jogo do bicho

Posso ensinar o padre rezar a missa

No sétimo dia iniciar o luto fechado

E ficar esperando, quem espera alcança

Posso perder a cabeça, ficar sem gravata

Preso no trânsito, sentir medo de voar

Ficar totalmente sem noção durante o dia

Posso querer me apaixonar pela mulher

Que sempre me amou, mesmo odiando

Poeta Preguiçoso

O poema esquecido

Por falta de papel e lápis

Encontra-se no labirinto

Do subconsciente literário

No subconsciente do poeta

Trafegam versos, rimas

Verdadeiras epopeias

A procura de papel e lápis.

​​ Negociação

A poesia aceita cartão de crédito,

cartão de débito, de preferência,

e, se conversar, até nota promissória

sem avalista

Semijoia

Talentoso

Sabia escrever

os pronomes

nos lugares corretos, certo,

mas o assunto, valha nos Deus!,

era pra lá de ordinário.

#Despedidas

#PoemasDeVolta

No Meio do Livro

No meio do livro

encontrei o poema lido

O poema lido no meio do livro...

Não consigo lembrar os versos

mas não posso esquecer esse fato

que alterou meu ponto de vista.

Divórcio não!

Largo tudo

A chave na ignição

esqueço o livro no banco de ônibus

rezo a missa apenas um terço

e saio da catedral

Vou sem bússolas

seguindo estradas pés descalços

Abro portas arrombadas

por ladrões noturnos

ligo a eletrola

e deixo o disco de Ivan Lins tocar sem parar

Falar de Morte ou na Morte...

A morte chega. Foi o tropeção sem graça,

no meio da praça; foi o erro médico

o estiramento muscular, o remédio vencido

o tiro, a bala perdida, a falta de raça

A morte chega sem pressa, sempre na hora

Uma hora depois do almoço, um infarto

Um acidente vascular grave, com SUS tô

Com meio pé, ou pé inteiro, na cova